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 Ch'al moto lor la voce suon' e resti. La faccia mia ha forma di spavento;Mi cova in un orecchio un ragnatelo, Nel' altro canta un grille tutta notte; Ne dormo et russ' al catarroso anhelo.L'arte pregiata, ov' alcun tempo fui Di tant' opinion, mi rec' à questo, Povero vecchio et serv' in forz' altrui; Ch' i' son disfatto, s' i' non muoio prestoDilombato, crepat', infrant' et rotto Son gia per le fatich', et l'osteria È morte. . . ("Poems," lxxxi.)