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Quanto si gode, lieta e ben contesta Di fior, sopra crin d' or d' una, grillanda, Che r altro inanzi l' uno all' altro'manda, Chome ch' il primo sia a baciar la testa! Contenta è tucto il giorno quella vesta Che serra 'l pecto e poi par che si spanda, E quel c' oro filato si domanda Le guanci' e 'l collo di tochar non resta. Ma piu lieto quel nastro par che goda, Dorato im punta, con si facte tempre, Che preme e tocha il pecto, che gli allaccia. E la schiecta cintura, che s'annoda, Mi par dir seco: qui vo' stringier sempre.&mdash; Or che farebon dunche le mie braccia ! ("Poems," vii.)

Quando un di sto, che veder non ti posso, Non posso trovar pace in luogo ignuno; Se po' ti veggo, mi s'appicca adosso, Come suole il mangiar fa al digiuno.

Com' altri il ventre di votar si muore, Ch' è piu 'l conforto, po' che pri' è 'l dolore.

S' avien che la mi rida pure um poco O mi saluti in mezzo della via, Mi levo come polvere dal foco O di bombarda o d' altra artiglieria. Se mi domanda, subito m' affioco,