Page:The Book of the Homeless (New York, Charles Scribner's Sons, 1916).djvu/97



me disais de ta voix douce,

Tu me disais en insistant:

—Y a-t-il encor un Printemps

Et les feuilles repoussent-elles?

La guerre accapare le ciel

Les eaux, les monts, les bois, la terre:

Où sont les fleurs couleur de miel

Pour les abeilles volontaires?

Où sont les pousses des roncerois

Et les boutons des anémones?

Où sont les flûtes dans les bois

Des oiseaux sombres aux becs jaunes?

—Hélas! plus n'est de floraison

Que celle des feux dans l'espace:

Bouquet de rage et de menace

S'éparpillant sur l'horizon.

Plus n'est, hélas! de splendeur rouge

Que celle, hélas! des boulets fous

Éclaboussant de larges coups

Clochers, hameaux, fermes et bouges.

C'est le printemps de ce temps-ci:

Le vent répand de plaine en plaine.