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JEAN COCTEAU

criant et marchant au supplice N'avait pas de la mort leur sublime respect; Ce n'était pas pour eux une funeste paix, C'était un ordre auquel il faut qu'on obéisse.

Ils ne subissaient pas l'offense qu'il fît beau Que le soleil mûrît les grappes de glycine; Ils étaient souriant en face du tombeau, Les rossignols élus que la rose assassine.

Ils ne regrettaient pas les tendres soirs futurs, Les conversations sur les places d'Athènes, Où, le col altéré de poussière et d'azur, Pallas, comme un pigeon, pleure au bord des fontaines.

Ils ne regrettaient pas les gradins découverts Où le public trépigne, insiste. Pour regarder, avant qu'ils montent sur la piste, Les cochers bleus riant avec les cochers verts.

Ils ne regrettaient pas ce loisir disparate D'une ville qui semble un sordide palais. Où l'on se réunit pour entendre Socrate Et pour jouer aux osselets.

Ils étaient éblouis de tumulte et de risque, Mais, si la fourbe mort les désignait soudain,