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 a poem now buried in 'the tomb of Théophile Gautier'—a beautiful volume which has long been out of print.

Ami, je sens du sort la sombre plénitude; J'ai commencé la mort par de la solitude, Je vois mon profond soir vaguement s'étoiler. Voici l'heure où je vais, aussi moi, m'en aller. Mon fil trop long frissonne et touche presque au glaive; Le vent qui t'emporta doucement me soulève, Et je vais suivre ceux qui m'aimaient, moi banni: Leur œil fixe m'attire au fond de l'infini. J'y cours. Ne fermez pas la porte funéraire.

Passons, car c'est la loi: nul ne peut s'y soustraire; Tout penche; et ce grand siècle avec tous ses rayons Entre en cette ombre immense où, pâles, nous fuyons. Oh! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule! Les chevaux de la Mort se mettent à hennir, Et sont joyeux, car l'âge éclatant va finir; Ce siècle altier qui sut dompter le vent contraire. Expire —O Gautier, toi, leur égal et leur frère, Tu pars après Dumas, Lamartine et Musset. L'onde antique est tarie où l'on rajeunissait; Comme il n'est plus de Styx il n'est plus de Jouvence. Le dur faucher avec sa large lame avance Pensif et pas à pas vers le reste du blé; C'est mon tour; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.

Two years after the year of terror, the poet who had made its memory immortal by his record of its changes and its chances gave to the world his heroic and epic romance of Quatrevingt-treize; instinct with all the passion of a deeper and wider chivalry than that of old, and touched with a