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 chosen of its author's sovereign simplicity of insight and of style.

Je vis un ange blanc qui passait sur ma tête; Son vol éblouissant apaisait la tempête, Et faisait taire au loin la mer pleine de bruit. —Qu'est-ce que tu viens faire, ange, dans cette nuit? Lui dis-je. Il répondit:—Je viens prendre ton âme.— Et j'eus peur, car je vis que c'était une femme; Et je lui dis, tremblant et lui tendant les bras: —Que me restera-t-il? car tu t'envoleras.— Il ne répondit pas; le ciel que l'ombre assiège S'éteignait—Si tu prends mon âme, m'écriai-je. Où l'emporteras-tu? montre-moi dans quel lieu. Il se taisait toujours.—O passant du ciel bleu, Es-tu la mort? lui dis-je, ou bien es-tu la vie?— Et la nuit augmentait sur mon âme ravie, Et l'ange devint noir, et dit:—Je suis l'amour. Mais son front sombre était plus charmant que le jour, Et je voyais, dans l'ombre où brillaient ses prunelles, Les astres à travers les plumes de ses ailes.

If nothing were left of Hugo but the sixth book of the Contemplations, it would yet be indisputable among those who know anything of poetry that he was among the foremost in the front rank of the greatest poets of all time. Here, did space allow, it would be necessary for criticism with any pretense to adequacy to say something of every poem in turn, to pause for observation of some beauty beyond reach of others at every successive page. In the first poem a sublime humility finds such expression as should make manifest to the dullest eye not clouded by malevolence and insolent conceit that when this greatest of modern poets asserts in his