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 Que n'ai-je vu tomber les tyrans aux abois, À l'ombre de mon chaume et de mon petit bois! Hélas! j'eusse aimé mieux ces champs où l'on respire, Le ciel m'en est témoin, que les soins de l'empire; Et Cromwell eût trouvé plus de charme cent fois À garder ses moutons qu'à détrôner des rois! Que parle-t-on de sceptre? Ah! j'ai manqué ma vie. Ce morceau de clinquant n'a rien qui me convie. Ayez pitié de moi, frères, loin d'envier Votre vieux général, votre vieil Olivier. Je sens mon bras faiblir, et ma fin est prochaine. Depuis assez longtemps suis-je pas à la chaîne? Je suis vieux, je suis las; je demande merci. N'est-il pas temps qu'enfin je me repose aussi? Chaque jour j'en appelle à la bonté divine. Et devant le Seigneur je frappe ma poitrine. Que je veuille être roi! Si frêle et tant d'orgueil! Ce projet, et j'en jure à côté du cercueil, Il m'est plus étranger, frères, que la lumière Du soleil à l'enfant dans le sein de sa mère! Loin ce nouveau pouvoir à mes vœux présenté! Je n'en accepte rien,—rien que l'hérédité.

The subtlety and variety of power displayed in the treatment of the chief character should be evident alike to those who look only on the upright side of it and those who can see only its more oblique aspect. The Cromwell of Hugo is as far from the faultless monster of Carlyle's creation and adoration as from the all but unredeemed villain of royalist and Hibernian tradition: he is a great and terrible poetic figure, imbued throughout with active life and harmonized throughout by imaginative intuition: a patriot and a tyrant, a dissembler and a believer, a practical humorist and a national hero.

The famous preface in which the batteries of pseudo-