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 '' Qui nous dit je uis libre, en nous montrant es fers, Et dont l'œil trouble & faux, croit percer l'univers. Allez, reverends Fous, bienheureux Fanatiques, Compilez bien l'Amas de vos Riens cholatiques, Peres de Viions, & d'Enigmes acrez, Auteurs du Labirinthe, ou vous vous égarez. Allez obcurement éclaircir vos miteres, Et courez dans l'école adorer vos chimeres. Il et d'autres erreurs, il et de ces dévots Condamné par eux mêmes à l'ennui du repos. Ce mytique encloîtré, fier de on Indolence Tranquille, au ein de Dieu. Que peut il faire? Il pene. Non, tu ne penes point, miérable, tu dors: Inutile à la terre, & mis au rang des Morts. '' Ton