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390 Noche y día en mi retiro,

paso las horas llorando,

y en ti, mi bien pensando,

tan solo por ti deliro;

a la una es un suspiro

para quien sabe querer,

a las dos me ha de decir

que en mí no cabe consuelo;

entre tanto me desvelo,

estar ausente es morir.

A las cuatro, dura suerte

con los rigores de amor,

a las cinco ya es dolor,

lleva cerca la mujer;

a las seis, quisiera ver

y como no puede ser,

y más luego el padecer

dobla y redobla mis penas

para quien sabe querer.

A las siete, mi ilusión

me hace repetir enojos;

entonces lloran mis ojos

lágrimas del corazón;

a las ocho, mis pasiones

que nací para sufrir,

a las nueve, resistir

después de tanta amargura;

y si esta sangre me dura

será imposible vivir.

Un jugador cayó enfermo

con una gran calentura,

y le trajeron al cura

para que lo confesara;

el cura le preguntaba

sus pecados a la vez;

los mandamientos son diez

que tiene la ley divina,

y el enfermo respondía:

— Juego a la sota o al tres.

Cuando yo estaba chiquito,

no me quisiera acordar

lo mucho que yo me impuse.

Me llevaron a bautizar,

y cogí mi barajita

y me fuí a la sacristía;

convidé al cura a jugar

y si lo llega a aceptar

juego a la sota y al tres.

Los domingos bien temprano

me monto en mi caballito

y cojo mi barajita

en el bolsillito derecho,

y me voy frente a un puesto;

allí planto una jugada

y si le llego a aceptar

juego a la sota y al tres.

En el invierno polar,

pues muchos ya lo sabemos,

la nieve se vuelve hielo

y se congela todo el mar;

esto es en el Océano glacial

y así el mapa leemos;

en el Atlántico veremos

que lo mismo ha de suceder

y cómo pudieron hacer

una cabaña de hielo.

Ya no se veían en esas costas,

habitadas de animales,

ni osos, ni lobos, ni focas,

ni aún la blanca gaviota,

que remontando su vuelo

cruza por el espacio;

todo el Polo Norte entero

y cómo fué que construyeron

esa cabaña de hielo.

Dígame usted trovador

si su saber no lo engaña,

cuando el barco navegaba,

¿qué fué lo que sucedió?

De piedra, bronce o diamante

ha de ser tu corazón,

y mi fina precaución

no se ha movido un instante.

¿En que mármol tan arrogante

tu dureza se asegura

que la esperanza más pura

cada día nos enseña

que hasta la más dura peña

labra el agua sin ser dura?

Hasta el duro bronce gime

cuando un buril lo penetra;

en él se estampan sus letras

y un pico agudo lo imprime;