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Rh

Fi du rhythme commode, Comme un soulier trop grand, Du mode Que tout pied quitte et prend!

Statuaire, repousse L'argile que pétrit Le pouce, Quand flotte ailleurs l'esprit;

Lutte avec le carrare, Avec le paros dur Et rare, Gardiens du contour pur;

Emprante à Syracuse Son bronze où fermement S'accuse Le trait fier et charmant;

D'une main délicate Poursuis dans un filon D'agate Le profil d'Apollon.

Peintre, fuis l'aquarelle, Et fixe la couleur Trop frêle Au four de l'émailleur;

Fais les sirènes bleues, Tordant de cent façons Leurs queues; Les monstres des blasons;