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 soigneusement limés, plus coquettement ajustés, nous ne trouverons qu'une plus profonde stérilité de raisonnement. Voici une belle âme de poëte qui pleure, qui cherche, qui envisage la mort, le néant, l'infini; qui veut peser les faits, trier les croyances, vanner la foi; et voici sous dernier mot: Croyons, afin de moins souffrir; tâchons au moins de nous faire accroire à nous-mêmes que nous croyons à quelque chose de consolant. II est douloureux de ne pas croire qu'on doit revivre un jour, revoir ses amis morts, accomplir de nouveaux destins. Posons donc que cela est, que cela doit être, qu'il faut absolument y croire, ou du moins faire semblant à ses propres yeux d'y croire, se persuader, se réitérer à haute voix que cela est. La vie sans avenir est impossible. Plus de raisonnements d'incrédule. Le coeur se lève comme un homme irrité et répond; J'ai senti! Vous manquez de foi, dites-vous, vous manquez de preuves, mais il suffit que vous ayez eu des sensations. À ce compte-là, il vaut bien la peine de faire rouler le wagon poétique sur les rails de la philosophie, de s'embourber les roues dans les ornières de la théologie. Aimez, souffrez, sentez, c'est très-bien; vous êtes là dans votre droit. Cela ne prouve rien, mais cela est fort joli, mis en de beaux vers. On perd un objet aimé, on désire le revoir, on épreuve des émotions douloureuses à songer qu'on ne le reverra point. Après? La mort, la douleur, l'oubli, la misère, voilà sans doute des choses pénibles, et que l'on voudrait éviter; il est clair que nous ferions tous notre possible pour y échapper. Cela prouve-t-il que ces choses-là n'existent pas? On est tenté de répondre une bonne fois à ces bonnes gens: Messieurs, vous raisonnez en poëtes, vous poétisez en raisonneurs. De grâce, soyez